Просто жизнь

Каждому разочарований дается ровно столько, сколько и очарований- ни больше ни меньше.

Лежмя лежать люблю, но только лишь не долго,
Стихи писать люблю, порою без умолку,
Люблю я иногда, сад убирать от листьев,
Но больше все ж люблю …
Жизнь жить без всяких смыслов.

…туман рассеялся… картина:
закат, деревья, водный бриз.
его связала паутина,
И ведь не кара. А сюрприз!

Барахтается неуч скромный
во лжи невиданных страстей…
И забирают слезы волны
всех переливов и мастей.

Ольга Тиманова «Фиолетово»

Время не стоит… Хочется жить… Хочется забыть о всех тягостях взрослой жизни… Иногда петь, чаще танцевать… И порой такое на душе творится… И ощущение комка в горле не покидает. Нужно остановиться… Оглянуться… Понять,… не стоит давать больше, чем получаешь взамен… В наше время так мало тех, кто ценит и тех кто понимает…

Истинности чувств понять не всем дано.
Как было объяснить, что мне не всё равно?
Просто оглушил хлопком двери.
В тот момент себе я приказала: НЕ РЕВИ!

От любимых не уходят! Знаю точно.
Как же в этом мире стало всё порочно?!
Понеслись потом, как голуби, письма.
Где же, где же ты, доброты моей призма?

Разбивали тебя на осколки,
Ноги вытирали, вели кривотолки.
Только нам друг без друга с тобой никак.
Восстановлю тебя в себе НА ВЕКА!!!

Как много на свете мороженного — подумала девочка, есть малиновое абрикосовое и даже ежемалиновое, а я хочу котенка…

Пляшет огненный июль над холмами,
Пахнут горечью и медом закаты.
Все, что не было когда-то не с нами,
Южный ветер разметал без возврата.
Пьют из речки на лету небо осы,
Тяжко падает ковыль, согнут зноем.
Сентябрю позолотит руку осень —
Это будет не с тобой, не со мною.
Вдоль пологих берегов ивы дремлют,
Заплетают косы выцветшей синью.
Я однажды в эту горькую землю
Лягу, чтобы возвратиться полынью.
Но пока из родника, как из раны,
Льется жизнь в простор, бездонно великий.
… показать весь текст …

Мне хорошо в сообществе дождей,
туманов, тяжких рос, крикливых соек.
Тут запах осени не горек и не стоек,
поскольку осень — выдумки людей.

Тут просто жизнь. Не финиш, не конец,
не апокалипсис, несущий смерть живому.
Тут синий дым плывёт себе над домом,
и в пять утра петух орёт, стервец.

Тут поздний флокс под старость одноглаз,
но полон ветра, как Весёлый Роджер,
и солнце, хоть помалу слепнет тоже,
а тужится и греет про запас.
… показать весь текст …